Модных, с тросточкой, зонтов
дома – целый магазин:
всех немыслимых цветов
вёсен, осеней и зим.
Есть огромные, как тент,
обещавшие уют,
есть складные, есть и те,
что разумными зовут.
Но когда случится дождь,
оставляю дома зонт:
ощущаю неба дрожь
и гляжу за горизонт.
Льётся тихо, не спеша,
дождь – мы плачем с ним вдвоём.
Это небо, как душа,
всё до капельки – моё.
Правлю локонов провал
и сушу я плащ полдня –
лишь бы зонт не закрывал
это небо от меня.